När man står utanför Blue Moon Bar i Karlstad, klockan halv tre på natten i snöglopp, och skriker åt en chalmerist för att han har dansat tryckare med en annan brud, och folk går förbi och ser hela dramat, och man vinglar till i sina sjucentimetersklackade lackpumps som ingen ändå har vett att uppskatta ¿ då kommer man till insikten att livet inte riktigt blev som man tänkt sig.Jag ska berätta lite om min hemstad. Karlstad är en stad där man kan se 24-åringar gå stavgång. Karlstad är en stad där en ljusbrun kamelhårsulster från Burberry kan hänga på en galge på Kupan i en veckas tid utan att någon köper den. Karlstad har ingen karaktär, ingen klass, ingen självinsikt ¿ och inga klubbar. Så alla vägar bär till Blue Moon Bar, detta hån i nöjeslivet landet över. Man gråter utanför Blue Moon Bar. Man spelar bort sina pengar och dricker dåligt öl och blir så överrumplad när man ser en kille i blåvitrandig tröja att man raggar på honom för att han är ett så exotiskt inslag.
